那只手刚夹过一片木耳，指尖还带着一点油星，指节细而凉。他的手掌压上去的时候，她整个人一缩，像被热汤溅到手背。椅子往后挪了半寸，椅子腿蹭着地砖，发出一声短促的刺响。她下意识往回抽了一下，力气不大，抽到一半就不动了。因为她感觉到那只手掌的力度不重，五指松松拢着，没有攥，也没有不放的意思，只是搭在那里，给出了一个明确的答案。 沈棠的脸腾地红了。 从耳根一路烧到颧骨，连鼻尖都泛起一层薄红。她低着头，目光死死钉在桌上那碗没动过的米饭里，米粒一粒粒雪白，看得清清楚楚，脑子里却全是那只手的温度。她攥着筷子的另一只手在半空悬了两秒，才慢慢放下去，搭在自己膝盖上，指头勾着牛仔裤的裤缝。嘴唇抿了又张，张了又抿，像有什么话堵在喉咙口，怎么都吐不出完整的调子。 ...

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